Sarah Mardini, en juicio clave por salvar vidas en el Egeo

Sarah Mardini no habla mucho. Al menos, no desde que dejó de dar entrevistas. Hasta hace poco, se escondía. No del mar. Del ruido. De la gente que la mira como si fuera otra cosa que una persona.

Y sin embargo, ahí estaba, en el Palacio de Justicia de Lesbos, con el juicio encima como una losa. Siete años esperando que comience lo que parece una condena anticipada. Le piden veinte años. Veinte. Por sacar gente del agua.

No dice “salvar vidas”. Ella no. Me lo imagino diciendo, con esa voz que suena a quien ya no quiere héroes: “Cada uno se salva a sí mismo”. Y en eso hay algo más verdadero que en cualquier discurso de derechos humanos. Porque no está hablando de actos, sino de dignidad. De la línea fina entre ayudar y ser acusado de delinquir por hacerlo.

Está acusada con otros veintitrés. Todos trabajadores humanitarios. Entre 2015 y 2018, durante el pico de la crisis migratoria, ellos —voluntarios, socorristas, traductores— compartían ubicaciones por WhatsApp. Para llegar a tiempo. Para no encontrar cadáveres flotando. Pero la policía dicen que eso era coordinación clandestina. Que los mensajes eran señales. Que el rescate era parte del negocio.

Mentira. O no. ¿Qué más da? La idea ya está plantada: quien ayuda, complica.

A ella y a Seán Binder los metieron presos tres meses. Preventivos. Sin pruebas claras. Sin compasión. Dice que fue un choque cultural, psicológico, todo junto. Que le costó años entender que estuviera presa por tirarse al mar. Que desde entonces vive con depresión. Que no se ha ido del todo, aunque últimamente respira mejor.

La película ayudó. Las Nadadoras, en Netflix. La historia de cuando ella y su hermana, Yusra —sí, esa que corrió en Río 2016—, tuvieron que arrastrar el bote durante horas. Diecisiete personas en una embarcación para siete. Agua entrando, nadie sabía remar, el motor se ahogó. Y ellas, dos nadadoras, en el agua. Más de tres horas. Hasta la orilla.

Pero Sarah no se quedó en Alemania. Se quedó en Lesbos. Con la sal en la piel, con los barquitos que siguen viniendo. Empezó a trabajar con ERCI. Socorrista. Nada más. Y ahora la acusan de formar parte de una red criminal. De blanqueo. De espionaje, incluso. Eso último ya se retiró. Suerte.

Pero sigue el otro peso: que salvar sea un delito.

En la cárcel conoció a hombres, mujeres, condenados a cien años por pilotar barcas. No traficantes. Gente normal. Que no hablan inglés. Que no entienden los juicios. Que no saben por qué están ahí. Nadie habla de ellos. Nadie hace películas.

Y ella lo dice casi en un susurro, como si ya no tuviera fuerzas para indignarse: ojalá nadie más pase por eso.

Confía en que el juicio termine en absolución. Después de las primeras audiencias, los abogados dicen que no hay pruebas. Que los testigos no sostienen la acusación. Pero la máquina ya rodó. El daño, hecho.

Ahora vive en Berlín. Volvió a la universidad. Nada, ya. Otra vez. Entrena también. Piscina. Ritmo. Respiro. Siente que renace. Qué palabra más dura, renacer.

Volvería a hacerlo. Lo dice sin orgullo, sin drama. Sin necesidad de que la vitoreen.

¿Y qué queda?

Que salvar no es delito.
Que el mar no debe juzgar.
Que la humanidad, a veces, se hunde más rápido que una lancha.

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