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Taghi. Eso es lo primero que pienso: un nombre que suena a resistencia silenciosa, a llamadas desde París con el eco de Irán en la garganta. Un hombre de 67 años que no abraza a su mujer desde hace trece. Trece. La mitad de una década, más, casi una vida. Y ella, Narges, ahí, en una celda, débil, enferma, con médicos diciendo que necesita hospitalización y el régimen cruzado de brazos, negándose. Como si la dejaran pudrirse antes de tiempo.
No sé bien cuándo empezó todo esto, hace años, décadas, desde los noventa al menos, dicen. Ella, activista, kurda, mujer en un país que las encarcela por no llevar el velo bien puesto. Él, periodista, preso catorce veces, catorce, por hablar. Por organizar actos que terminaban a palos. Por defender la democracia en un lugar donde eso ya no es política, es delito.
Hace unas semanas —creo que fue en febrero, tal vez principios— la condenaron otra vez. Siete años y medio. Reunión, conspiración, propaganda. Siempre lo mismo. No es nuevo, no es nuevo. Cada vez que el régimen se siente débil, que el pueblo empieza a hablar bajo, que las mujeres queman el velo en las calles, ellos aprietan. No con soluciones. Con celdas.
Taghi dice que la nueva sentencia no es solo una venganza contra Narges. Es un aviso. A la gente: callen. A Occidente: aquí mandamos nosotros, aunque matemos a manifestantes. Porque eso pasa también. Mahsa Amini murió en 2022, no sé bien la fecha exacta, pero recuerdo la foto, los ojos cerrados, la policía moral de fondo. Esa muerte cambió algo. Antes la gente quería reformas. Ahora quieren caída. Hasta Rohaní, ese expresidente que parecía parte del juego, ahora critica abiertamente a Jameneí. Y eso, eso no se veía.
Pero no hay oposición. Eso es lo que duele. La mayoría están presos o muertos. Mehdi Karrubi, al que Taghi acompañó en 2009, ya nadie lo escucha. Es “residual”, dijo Taghi. Como si fuera un mueble viejo en una casa que se está incendiando. Y el pueblo, cansado del hambre, de la inflación, del miedo, ya no quiere candidatos. Quiere todo abajo.
Él escribe desde París. Con sus hijos. Los dejó salir en 2015. Esa fue la última vez que Narges los vio. Y los vigila. No confía. Dice que siente que “maquinan” contra él. Pero al menos están protegidos. Al menos respiran.
El régimen… Taghi piensa que no le queda mucho. La estructura es fuerte, jerárquica, todos comen del mismo plato. Pero las clases más pobres, las que no leían libros ni seguían política, ahora salen a la calle por un pan, por agua, por no morir de frío. Y eso… eso es distinto. “Es un gran salto”, dijo.
Y en las calles, las mujeres ya no se cubren. La policía moral existe, pero no actúa. Como si ya supieran que pierden. Y el odio, dice Taghi, se siente en las tiendas, en los taxis, en las colas del pan. Abierto. Sin miedo.
Pero la pregunta que me queda, la que no me deja dormir, es esta: ¿qué pasa si cae el régimen y no hay nadie listo para tomar su lugar? Porque el pueblo no quiere guerra, ni intervención de EE UU. “No queremos que una potencia extranjera haga nuestro trabajo”, dijo. Y tiene razón. Un cambio impuesto no es cambio. Es otro dueño.
Negocian un acuerdo nuclear. Hace semanas que hablan. Irán cede, EE UU finge ceder. Nadie quiere guerra, dice Taghi. Pero después del ataque en junio —el de las plantas nucleares—, todo es posible.
Narges sigue adentro.
Y el café, en este cuarto, ya está frío.
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