Manifestación en Madrid contra sanciones que agravaron crisis eléctrica en Cuba

Madrid amaneció con el cielo bajo, ese tipo de gris que se pega a la piel. En la acera frente a la embajada de Estados Unidos, una mujer mayor sujetaba una pancarta con las manos temblorosas. No gritaba, solo miraba al suelo cada vez que un coche pasaba demasiado rápido. Alguien le acercó un café en vaso de cartón. Ella movió la cabeza, como diciendo que no, que ya no sentía el frío, o que el frío era de otro tipo.

Las luces se cayeron en La Habana dos días antes. No fue un apagón cualquiera. Fue el tipo de apagón que no deja espacio para los rumores: sin refrigeración para medicinas, sin bombeo de agua, sin oxígeno en hospitales. Todo negro, como si el país entero se hubiera desvanecido de un golpe. Y mientras eso ocurría, aquí, en esta esquina de la Castellana, un grupo de personas —muy pocas, en realidad— se plantó frente al muro de vidrio antibalas y empezó a hablar de sanciones. No al grito, no con banderas encendidas. Con voz cansada, como quien repite algo que ya nadie quiere oír.

Dicen que las sanciones no son la causa, sino el agravante. Pero ¿cuánto peso puede tener un agravante cuando el cuerpo ya está muerto en vida? Cuba no cayó por un decreto firmado en Washington, no. Cayó por décadas de ineptitud, de corrupción enmascarada de ideología, de un Estado que se tragó el país como una anaconda. Pero también cayó por el bloqueo, por las cuentas congeladas, por esos buques que nunca atracan porque ningún banco se arriesga a mover un dólar. Eso no lo dice la propaganda. Lo dice la lógica. Y lo dice la madre que no pudo mantener encendido el respirador de su hijo durante seis horas. Eso, nadie lo discute en los foros académicos. Pero es real. Demasiado.

Hace unos años, en Venezuela, vimos cómo se apagan las ciudades. Primero las zonas populares, luego las avenidas del este. Luego todo. Y cuando todo se apaga, el gobierno habla de ataques cibernéticos, de sabotajes imperiales. Y en parte es cierto. Pero también es cómodo. Porque es más fácil señalar al enemigo de afuera que admitir que el sistema está podrido por dentro.

No sé cuántos eran en la protesta. Treinta, tal vez cuarenta. Algunos con acento cubano, otros con el de aquí. Un joven leyó un poema de José Martí, pero a media voz, como si temiera que las palabras pesaran demasiado. No hubo policías en masa, ni líneas antidisturbios. Solo dos agentes cerca del portón, tomando nota, tal vez aburridos. ¿Qué peligro hay en unas personas hablando bajo la lluvia?

Me llamó la atención un detalle: nadie mencionó a Díaz-Canel. Ni una vez. Tampoco a Biden. Se habló del bloqueo, sí, pero como una estructura, no como una persona. Como si ya todos supiéramos que los líderes son excusas, pero el problema es otro. Es el sistema. El engranaje. Las leyes que se escriben en clave, en despachos lejanos, sin que nadie en la calle sepa cómo se llaman los que las firmaron.

¿Por qué ahora? No lo sé. Quizás porque esta vez el apagón fue más largo. O porque alguien en Madrid, con familia en La Habana, recibió un mensaje que decía “no hay luz desde ayer” y no pudo más. O simplemente porque, después de años de silencio, alguien decidió que ya era hora de decir basta, aunque nadie lo escuche.

La mujer del café se fue antes de que terminara la concentración. Nadie la detuvo. Salió caminando despacio, como si arrastrara algo invisible. Me quedé mirando sus pisadas en el asfalto mojado. Luego, el silencio volvió. Y con él, la pregunta que no se dice: ¿hasta cuándo se puede pedir solidaridad cuando los gobiernos, todos, ya decidieron que ciertos pueblos no importan?

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