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Era viernes veintitrés. En Chicago, el viento cortaba como cuchillo, y Minyon McClure, un hombre sin casa, caminaba con un galón de propano bajo el brazo, recibido de un grupo que repartía calor en la orilla glacial del lago Michigan.…
La cara que nadie vio. La que circuló en las redes, limpia, detallada, con cejas perfectas y barba bien recortada, no existe. Jamás existió. Fue inventada por una máquina que creyó saber cómo se ve un hombre bajo una máscara.…
Wrightwood no duerme. No desde que el barro empezó a moverse entre los pinos, como si la montaña respirara, como si se le removiera algo adentro. Allá arriba, a ciento treinta kilómetros de Los Ángeles, donde el aire es más…
