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Orlando Cartagena lijó una tabla de caoba hasta dejarla sedosa, como si puliera algo más que madera. En su taller de Valencia, entre virutas y olor a cola vieja, guarda silencio sobre muchas cosas. Pero en Argentina habló. Dijo lo…
La gente camina entre los escombros con las manos vacías. No llevan bolsas, no hay maletas. Solo pasos lentos sobre lo que antes era una panadería, una zapatería, un apartamento con flores en la ventana. En una esquina, un hombre…
Teherán amaneció con carteles, decenas de miles en las calles, banderas del mapa de la resistencia ondeando al viento. Pero no era una victoria. Era un funeral disfrazado de juramento. Mojtaba Jameneí, el hijo del hombre al que Estados Unidos…
La calle en Caracas estaba vacía, como si el aire mismo hubiera decidido no respirar. Eran las cinco de la mañana, hora en la que las madres aún duermen abrazadas a sus niños, y los que no duermen ya empiezan…
Mehdi Mahmoudian no escribió su primer guion en una sala de cine. Lo escribió entre cuatro paredes, con el olor a encierro pegado a la ropa, con la voz quebrada de los que escuchan demasiado a los que gritan en…
Eran las dos de la mañana cuando un colega me envió el fragmento de la declaración. No dormía. Nadie dormía. En Teherán, dicen, las calles aún huelen a quemado, a neumático incendiado, a gas pimienta flotando entre los balcones. Y…
Era casi medianoche cuando vi la primera imagen de Shahbag. No la de él, no en vida. Una multitud, densa como el humo, cerrando el cruce bajo una lluvia fina. Carteles quemándose en el suelo. Una anciana con un pañuelo…
