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En Mekelle hace frío a esta hora, pero no es el frío de la montaña lo que hiela: es el de la espera. Mustafa, el abogado, me dijo anoche por teléfono —voz baja, como si alguien escuchara— que en la…
Astana, a las dos de la mañana, y el frío se mete por las rendijas de los edificios nuevos que parecen palacios de juguete. Tokayev votó temprano. Sonreía en las fotos, la bufanda blanca al viento, como si todo fuera…
Sonia Sotomayor firmó el disenso de madrugada, con el café ya frío, como si alguien pudiera dormir después de eso. La Corte Suprema intervino. Otra vez. En medio del proceso de redistribución de distritos en Nueva York, justo cuando los…
La foto la vi hace días, pero no la olvido: tres caras en fila, como santos en un retablo desgastado por votaciones eternas. A la izquierda, Malinowski. En el centro, Mejia. A la derecha, Way. Todos con esa sonrisa que…
Graeme Green estaba ahí, en Botswana, hace diez años, quizás más. No recuerdo bien la fecha, pero sí el gesto: miraba a través del visor, no para disparar, sino para salvar. Dijo algo así como: hay que cambiar el tiro.…
