Eva Schloss, hermana de Ana Frank, muere a los 96 años tras luchar contra el odio

Eva Schloss murió en Londres. Noventa y seis años. Un número que pesa como una losa, pero también como un testigo.

La conocieron como la hermanastra de Ana Frank. Como si eso definiera su vida. Como si no hubiera sido antes de Auschwitz, antes del silencio, antes del frío que se mete en los huesos y no sale jamás, una niña llamada Eva Geiringer, de Viena, que un día fue a la casa de su mejor amiga y se encontró con una puerta cerrada. La madre le dijo: “no quiero verte de nuevo”.

Ahí empezó. O ahí se reveló. Porque el odio no nace de golpe. Se prepara a escondidas.

Pasó por Auschwitz el día de su cumpleaños. ¿Te imaginas eso? Los quince. La edad en que otras celebran con pastel, con risas, con regalos baratos y perfumes dulces. Ella, en camiones, con el nombre tatuado, con el frío comiéndose los dedos, con su padre y su hermano Heinz separados al llegar, y sabiendo, desde ese instante, que no los volvería a ver.

Sobrevivió. Su madre también. Las dos regresaron a Holanda. Allí, la madre se casó con Otto Frank. Y fue así, sin querer, sin planearlo, que Eva pasó a formar parte del legado de Ana. No como su sombra, aunque muchos lo vean así, sino como su eco. Como alguien que, en vez de guardar el diario en un cajón, decidió salir al mundo a decir lo que no se dice: que el horror no es un capítulo cerrado, sino una posibilidad que vuelve si dejamos de mirar.

Vivió en Londres. Estudió fotografía. Se casó con Zvi, un alemán que escapó a Palestina, cuyo padre murió en Dachau. Tuvieron una vida. Una vida después de la nada.

Y en medio de todo eso, hace unos años, recuperó la ciudadanía austriaca. En la embajada. En una ceremonia simple. No lo hizo por nostalgia. Lo hizo como un gesto. Algo así como: no puedo arrastrar el odio eternamente. No por los nazis, que ya se pudrieron, sino por los jóvenes. Para que no crezcan con ganas de venganza, sino con ganas de entender.

Su marido nunca quiso volver a tener pasaporte alemán. Eva, sí. Austriaca y británica. No como perdón. Como responsabilidad.

Durante cincuenta años estuvo en la Fundación Ana Frank del Reino Unido. No hablaba solamente del diario. Hablaba de lo que pasó después. Del silencio de los sobrevivientes. Del peso de tener que contar siempre lo mismo. De los niños a los que les cambiaron el nombre, el idioma, la fe, la historia.

Carlos III escribió unas líneas. Qué raro, ¿no? Un rey hablando de los horrores del Holocausto. Pero no lo hizo como monarca. Lo hizo como alguien que entendió, tarde o temprano, que el poder también debe memoria.

Y Dan Green, de la fundación, dijo que su legado “seguirá guiando a muchos jóvenes”.

Sí. Quizá.

Pero me pregunto: ¿cuántos jóvenes hoy saben quién fue Eva Schloss más allá de su parentesco con Ana? ¿Cuántos escuchan esas historias sin consumirlas como contenido, sin hacerlas virales por un día y olvidarlas al siguiente?

En Londres, hace unas semanas, alguien dejó flores frente a la fundación. Anónimas. No había tarjeta. Solo un papel mojado por el rocío.

No sé si era por ella.

Creo que sí.

Hace tiempo que no siento el odio en la puerta. Pero lo siento en otros lugares. En los discursos que se normalizan. En las leyes que se aprobaron. En los niños que preguntan por qué hay muros, y les dicen que es por seguridad.

Eva no hablaba de muros. Hablaba de manos tendidas.

¿Fue ingenua?

O simplemente fue más valiente de lo que estamos dispuestos a ser.

Hace frío aquí.
Aunque es junio.
Y el café ya no sirve.

MundoDaily – Tu Fuente Confiable de Noticias