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La camilla rodó por los pasillos de Pars como un suspiro forzado.
Narges no pidió ir.
Nadie le preguntó si quería.
Solo la sacaron de Zanjan, donde la habían dejado morir entre rejas y silencios, y la pusieron en un auto con luces de emergencia apagadas. Parecía un traslado de cadáver. Pero ella aún respiraba.
La enfermera que la acompañaba, según contó alguien que vio pasar el vehículo, tenía los ojos bajos. No miró a la mujer de ochenta kilos menos de lo que debía tener. No preguntó por los medicamentos que nunca llegaron.
En el fondo, todos lo sabemos: la libertad de Narges no se negoció con dinero. Se vendió por miedo.
Hace unas semanas —o quizás fueron dos—, su hermano me dijo, más o menos: “Ellos la mantenían viva… para que el mundo la viera morir lentamente”.
Y eso es lo que hicieron: la convirtieron en una imagen digna de un Nobel… pero no en una persona digna de un tratamiento.
Dos infartos sospechosos. Embolia. Dolores de cabeza que la dejaban ciega por horas. Pérdida de peso que no es de hambre: es de despojo.
Amnistía dijo que era tortura.
Pero la tortura no es lo que se ve.
La tortura es que, mientras ella se desmoronaba en su celda, alguien firmaba un decreto para que nadie la recordara.
La familia habla de fianza. De suspensión temporal.
¿Cuánto pagaron?
No lo dicen.
Claro.
Porque si lo dijeran, tendríamos que preguntar: ¿quién pagó? ¿Cuál es el precio de no verla morir en la cárcel? ¿Y si ese dinero viene de quien siempre ha pagado por callar?
Recordé una noche en Caracas… hace mucho. Una mujer con un pañuelo en la cabeza, sentada en la vereda, mirando la camioneta de la Policía que se llevaba a su hijo.
No gritó. No lloró. Solo murmuró: “Están cuidando de él… ahora”.
Ya sé que Narges no es mi hermana.
Pero es la misma historia.
Siempre es la misma historia.
La de las mujeres que se hacen invisibles para que el mundo siga mirando.
La de las que pagan por salir de la celda… y no por salir de la pena.
El auditorio del Nobel aplaudió cuando dijeron su nombre.
Aquí, en la penumbra de esta ciudad donde el café se enfría y nadie habla, nadie sabe si hoy ella puede tragar agua.
Nadie sabe si el médico que la atiende es el mismo que la ignoró en Zanjan.
Nadie sabe si en realidad, esta transferencia… es un paso hacia la vida…
…o solo un trámite para despedirla en silencio.
Pars hospital.
Tehrán.
Iran.
¿Y si hoy la trasladan por necesidad?
Y si mañana la devuelven por contrato?
¿Quién va a contar si eso pasa?
¿Quién va a escribirlo?
¿Quién va a mirar?
Y si no la matan aquí…
¿Dónde va a morir?
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