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Vitali Klitschko, de pie en una oficina sin calefacción, miraba por la ventana el humo que se alzaba sobre Kyiv. No dijo nada. Solo apretó los labios, como quien ya no necesita palabras para nombrar el frío.
Afuera, miles de edificios —algunos con ventanas rotas, otros con tuberías congeladas por dentro— permanecían mudos. Sin calor. Sin agua. Sin electricidad. Otra vez.
Los rusos lanzaron cientos de drones y misiles en la madrugada. El ataque llegó mientras en Emiratos Árabes tres delegaciones, con gestos contenidos y lenguaje de protocolo, discutían el fin de una guerra que ya dura demasiado. Hablaban de paz. Y al mismo tiempo, sobre Ucrania, llovía fuego.
Zelenskyy subió un mensaje a redes. Algo así como: necesitamos defensa aérea, sin demoras. No fue un grito. Fue un hecho. Como quien dice: estamos desangrándonos, y lo saben.
Yo no vi los misiles. Pero sí escuché los explosivos. Desde el despacho de NPR, a eso de las cinco de la mañana, se oyeron los drones. Luego, los ruidos secos de los sistemas de defensa tratando de derribarlos. Luego, más explosiones. Y así por horas. Como si el cielo mismo estuviera siendo perforado.
Las temperaturas bajaron de los -10 grados. En pleno enero, sin calefacción, eso no es incomodidad. Es tortura lenta.
El sistema de calefacción en Kyiv no es como en cualquier ciudad. Es un monstruo centralizado: calor que viaja por tuberías bajo tierra, desde plantas que producen energía y calor juntos. Oleksandr Kharchenko, del Centro de Investigaciones Energéticas de la ciudad, me dijo una vez que era un sistema del siglo pasado, pero aún funcional. Hasta ahora.
Ahora está roto. En pedazos.
Las tuberías se congelan cuando el agua deja de fluir. Se rompen. Y el frío entra. En los apartamentos, la gente se abriga. Algunos duermen con los abrigos puestos. Otros bajan al metro, como en la foto: familias apiñadas, niños con gorros, madres que no duermen.
Kharchenko no usó diplomacia. Algo así dijo: el objetivo es matar la ciudad. Congelarla. Vaciarla.
No exageraba.
Los trabajadores de energía llevan semanas sin dormir. Recargan transformadores, empalman cables, deshielan bombas. Pero reparar no es reconstruir. Y reconstruir, en guerra, es casi imposible.
Klitschko lo sabe. Me dijo, el jueves, que no hay dinero ni tiempo para levantar un sistema nuevo. Que la ciudad quiere descentralizar —tener fuentes de calor independientes—, pero que eso lleva años. Y ahora no hay años.
La única defensa real, dijo, es que los misiles no lleguen.
Pero llegan.
Y no solo a Kyiv. En Járkov, más al este, cayeron drones también. Más de dos docenas de heridos.
Lo peor no es el ataque. Es que ya no sorprende.
Este invierno es el más cruel desde que empezó la invasión. No solo por el frío. Por la repetición. Los ataques del 9 de enero. Los del 20. Ahora este. Cada vez que la gente recupera el calor, lo vuelven a perder.
Es un patrón.
Y uno se pregunta: ¿quién gana con esto?
No es nuevo. No es nuevo.
En el fondo, esta no es una guerra de fronteras, sino de resistencia. De quién aguanta más. De quién se rinde primero.
Pero hay algo que no dicen los comunicados oficiales.
Que mientras se negocia, el daño sigue.
Que la destrucción no se deshace con palabras.
Que hay niños durmiendo en casas heladas, con abrigos usados como sábanas.
Y que nadie puede prometerles que mañana, por fin, hará calor.
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