Montañista negligente causa muerte de su pareja en el Grossglockner

Era enero, hacía frío de los que se te mete en los huesos. Ella no llegó a la cima. Quedó a cincuenta metros, tirada en la nieve, sin protección, mientras el viento le atravesaba el cuerpo como una sentencia. Él bajó. Dijo que iba por ayuda. Subía el pico más alto de Austria, el Grossglockner, casi cuatro mil metros de hielo y silencio, y allí arriba —tan cerca del cielo como del abismo— ella murió congelada.

La fiscalía no habló de asesinato. Habló de negligencia. De cosas que se deberían haber hecho y no se hicieron. Una manta de emergencia, por ejemplo. Tenían una, guardada en su morral. No la usó. Tampoco envolvió a la mujer, no la protegió del viento, no hizo lo más elemental. Cuando llamó a la policía de montaña, no fue claro. No dijo: necesitamos rescate. Y luego… silencio. No respondió las llamadas. No dio señales. Él argumentó que tenía el celular en modo avión. Para ahorrar batería.

No era un guía certificado. Era un montañista aficionado, de los que suben por pasión, no por oficio. Pero la jueza —Norbert Hofer, alpinista con décadas encima— dijo que eso no importaba. Él sabía más. Mucho más. Subía con una diferencia de nivel tan abismal que, en palabras del juez, era como si la hubiera guiado. Y cuando alguien se entrega a otro en la montaña —por confianza, por amor, por ignorancia— quien sabe más tiene una deuda. Un deber.

Y eso fue lo que pesó. No que abandonara a su pareja, sino que la dejara expuesta, mal resguardada, sin las mínimas medidas. Que fallara en eso y en la comunicación. Que no diera la voz de auxilio como se debe.

La sentencia: seis meses de cárcel, suspendida. Y una multa de nueve mil cuatrocientos euros. No irá a prisión. Pero el juicio mismo ya fue raro. En las montañas austríacas mueren entre doscientos cincuenta y trescientas personas al año, en promedio ocho mil accidentes. Pero casi nunca se juzga a nadie. La montaña es peligrosa. Se supone que uno asume los riesgos. Aquí, en cambio, dijeron: no, hubo un deber de cuidado. Y se incumplió.

El tipo, de treinta y siete años, lo último que dijo fue —algo así como— que le dolía. Que sentía un desastre dentro. No recuerdo bien las palabras, pero fue una frase corta, con voz rota. Como si el frío de aquella cima lo hubiera alcanzado también a él, meses después, en la corte.

¿Habrá hablado alguien con los padres de ella? No lo sé. No se menciona. Tampoco se sabe cómo se llama exactamente. La ley alemana —porque en Austria también rige ese estándar— protege a los imputados. Solo Thomas P. Un nombre a medias, como una identidad partida.

Todos lo sabemos: hay hombres que suben montañas para probarse algo. Y hay mujeres que los acompañan, confiando más en el amor que en la técnica. Esta vez, no alcanzó.

¿Por qué ahora se juzga algo así? No es nuevo, no es nuevo. Pero a veces, una muerte no es solo fatalidad. A veces entra la justicia y señala: aquí, fallaste. Aquí, no.

Y lo dejan sin nombre. Pero no sin culpa.

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