Pakistán en guerra abierta: bombardeos letales contra ciudades afganas

Había una foto, no sé si la viste. Circuló un par de horas, antes de que los algoritmos la sepultaran bajo estrenos de series y videos de perros bailando. Se veía un patio. Ladrillos rajados, un columpio oxidado colgando de un árbol seco. Y un zapato. Pequeño. Delgado. Uno solo.

Lo encontraron cerca de una casa derrumbada en las afueras de Kabul. No sabemos quién lo perdió. No hay nombre. No hay edad. Solo eso: un zapato entre el polvo y los escombros, después de que los aviones cruzaran la frontera desde Pakistán. Otra vez. En la madrugada. Como si ya no importara siquiera disimular.

Dicen que mataron a cuatro. Que quince quedaron heridos. Pero los cuerpos no se cuentan así, ¿verdad? Se pesan en silencios. En noches sin sueño. En madres que repiten el mismo nombre al vacío, sin poder creer que ya no hay eco.

Pakistán dijo que no aguantaba más. Que el Talibán protegía a terroristas. Que la paciencia se les había acabado. Y entonces, el 27 de febrero, declararon la guerra abierta. No con desfiles ni tanques cruzando la frontera, sino con fuego en la noche. Con mapas y objetivos. Depósitos de municiones, instalaciones militares. O eso dicen.

Pero esta vez fue distinto. Por primera vez, los bombardeos no se quedaron en las zonas remotas, allá donde nadie mira. Esta vez alcanzaron la capital. Casas. Techos. Niños.

Y no solo en Kabul. También en Kandahar. En Paktia. En Paktika. Regiones que no aparecen en los canales internacionales, pero que conocen muy bien el sonido de los motores en el cielo. El miedo no tiene traducción oficial. Se reconoce en los ojos. En el modo en que la gente corre sin gritar.

Un periodista pakistaní, Umair algo, escribió que estos ataques marcan un antes y un después. Que son ataques directos a centros urbanos. Que no es solo castigo. Es mensaje.

Pero entre los escombros, los mensajes no se leen. Se tragan con el aire lleno de polvo.

Y mientras tanto, las rutas de ayuda se congelan. El mundo entero sabía que en Afganistán casi la mitad de la población necesitaba ayuda. Veintidós millones de personas. Pero ahora ni siquiera pueden llegar. El fuego no distingue entre camiones de víveres y convoyes militares.

Volker Türk, de la ONU, dijo algo que todos sabemos: que esto es miseria sobre miseria. Que la gente huye. Que ya van sesenta y seis mil desplazados. Sesenta y seis mil historias rotas.

Y aquí viene lo más raro: días antes de estos ataques, todo estaba en calma. No hubo bombardeos. La violencia en la frontera se había desinflado. Como si respiraran un segundo. Y entonces, de golpe, otra vez el fuego.

¿Por qué ahora?

No lo sé. De verdad que no.

Pero me acuerdo de una anécdota de otro conflicto, de hace décadas. También en esta región. También en este juego de golpes ocultos, respuestas calladas, fronteras que se saltan de noche. Siempre hay un patrón. No es casualidad. Es cálculo.

Y los cálculos, siempre, los pagan otros.

¿Quién da las órdenes? ¿Quién firma los informes? ¿Quién decide que vale la pena derrumbar un barrio entero con tal de eliminar un nombre en una lista?

No hay respuesta.

Solo el zapato.

Y el columpio moviéndose solo, con el viento.

¿Hasta cuándo?

MundoDaily – Tu Fuente Confiable de Noticias