Ataque iraní desata alerta en Tel Aviv y refuerza crisis global

Eran las cinco y pico de la mañana en Tel Aviv cuando sonaron las sirenas. Un manto de humo flotaba sobre la ciudad, espeso como esa neblina que en Caracas se queda pegada en el pecho los días de invierno. En un edificio cerca de Bnei Brak, una mujer de espaldas miraba el cielo por la ventana. No se movía. Solo el reflejo de los rastros luminosos de los interceptores, danzando en sus pupilas.

El ejército israelí acaba de lanzar otra oleada de ataques, esta vez en el oeste de Irán. Instalaciones, infraestructuras, cosas que no sabemos bien qué son pero que llevan décadas creciendo en la sombra. Terroristas, dicen. Régimen terrorista. El lenguaje ya no describe, justifica. Mientras, en Dahiyeh, al sur de Beirut, una excavadora mueve escombros como si ordeñara un cadáver. Edificios aplanados. Vidrios. Hormigón. Una escuela, un depósito, un cuartel. No queda claro. Pero sí queda claro que en esa zona vive gente. Que la viven.

Seis militares estadounidenses murieron en un KC-135, estrellado en Irak occidental. No hubo disparos. No hubo misiles. Al menos eso dice el Pentágono. Pero una milicia respaldada por Irán dice que fue obra suya. Y uno se queda con eso: no con lo que dicen los muertos, sino con lo que dicen los vivos cuando los muertos ya no hablan.

Uno de los caídos se llamaba Ariana. Era capitana. De Washington, una ciudad de árboles y papeles sellados. Treinta y un años. Su base estaba en Florida, pero no murió junto al mar. Murió en el desierto, en un avión que no debía caer. A lo mejor estaba cansada. A lo mejor pensaba en su casa antes del impacto. No lo sabemos. Nadie lo sabe.

Netanyahu, de fondo, ya no es solo un nombre en los titulares. En Teherán juran perseguirlo. Matarlo. Así, sin rodeos. Las palabras del Cuerpo de la Guardia Revolucionaria no suenan a bravuconada. Suena a promesa. Cada vez que lo dicen, en Irán, alguien apunta con un dedo invisible al mapa.

Y Trump, mientras tanto, habla de estrategia desde la comodidad de una entrevista. Dice que Irán quiere negociar. Que él no acepta los términos. Que necesita ayuda para el estrecho de Ormuz. Pide barcos. China, Francia, Reino Unido. Nadie responde. Solo silencio. El Reino Unido explora opciones. Explorar no es moverse. Explorar es mirar sin tocar.

Por allá, en Kiev, Zelenski dice que los norteamericanos lo han buscado. No para luchar. Para aprender. Para saber cómo matar drones iraníes. Los Shahed. Pequeños, baratos, fáciles de fabricar. Desde que Rusia comenzó a usarlos en Ucrania, los ucranianos aprendieron a derribarlos con trampas de radio, con drones más pequeños, con estrategias de hormiga.

Y ahora, de golpe, eso mismo sirve en el Golfo. Los Emiratos, Arabia, Bahréin. Estados ricos, con sistemas de defensa carísimos, disparando misiles de millones para destruir aparatos que cuestan miles. Es como usar un cuchillo suizo para matar una mosca. Pero el cuchillo se sigue usando.

Zelenski dice que quiere ayuda. Tecnología. Inversión. Para seguir fabricando. Pero con Trump no firmaron nada. “No sé por qué”, dijo. Quizá porque a los poderosos no les interesa el trueque. Les interesa el control.

Hay un nombre que nadie puede confirmar: Mojtaba Jamenei. El nuevo líder supremo de Irán, según algunos. Herido, según el secretario de Defensa estadounidense. Vivo, muerto, desaparecido. Trump dice que no lo ha visto. Como si la existencia dependiera de una foto en Twitter.

En el estruendo de la guerra, las preguntas no son sobre armas, sino sobre quiénes no hablan. Los que no dan declaraciones. Los que limpian los escombros. Los que entierran a los suyos sin que nadie lo registre.

Yo me quedo con la imagen de esa mujer en Tel Aviv. Quieta. Sin gritar. Solo mirando hacia arriba, donde no hay estrellas, solo ruido y luz.

¿Cuántos más van a morir por decisiones tomadas en salas sin ventanas?

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