Incendio histórico en Karachi: 21 muertos y desesperación por más de 60 desaparecidos

Kosar Bano sostiene un zapato pequeño entre sus manos. No sabe si era de su sobrina, solo sabe que lo encontró cerca de donde solía estar la juguetería del tercer piso. Dice que ya no espera ver caras, solo pedazos. Alguien le prometió que con los dedos bastaría, que el ADN no miente. Ella asiente, pero no cree. Dice: la única esperanza que me queda es encontrar algo que pueda enterrar.

El fuego empezó en la planta baja, pasadas las diez de la noche. A esa hora, Gul Plaza aún bullía: familias comprando telas, niños probándose zapatos nuevos, mujeres regateando por lo que fuera necesario para la boda que se celebraría al día siguiente. Llegaron las llamadas, los bomberos también. Pero cuando abrieron las puertas, el humo ya no dejaba ver el techo.

No había ventanas. O si las había, estaban selladas. El aire no circulaba; el calor se multiplicó, se devoró a sí mismo, y con él a quienes estaban dentro. Imágenes que nadie quería mirar: tiendas convertidas en carbón, letreros metálicos colgando como vísceras. Y los cuerpos… Dios, los cuerpos. Los sacaron en bolsas negras, como si fueran carga. No hubo tiempo para ceremonias.

Qasir Khan caminó entre los escombros con los ojos abiertos, pero vacíos. Había ido esa noche con su esposa, su nuera, la suegra de la nuera. Tres mujeres. No les alcanzó el tiempo. Dice que los bomberos tardaron demasiado. Que el camión se atoró en el tráfico, que el hidrante no funcionaba, que nadie sabía cuál era la ruta de evacuación. Podrían haber salvado a muchos, repite. Y luego calla. Porque sabe que ya no hay a quién salvar.

La gente se agolpó frente al edificio derrumbado. No para ver, sino para demandar. Cuando apareció el alcalde, las voces no fueron de pánico, sino de rabia. Consignas. Gritos. Alguien quemó un neumático. No era solo por la lentitud del rescate. Era por los permisos, por los informes que nadie leyó, por los inspectores que firmaron en blanco. Porque todo el mundo sabe que en Karachi los edificios arden, pero nadie sabe por qué siempre arden los mismos.

Murad Ali Shah dijo que sí, que habría investigaciones. Que rodarían cabezas. Dijo fallas, no crímenes. Dijo indeterminado, aunque la policía ya habló de un cortocircuito. Todos lo sabemos: un cortocircuito no dura veinticuatro horas. Un cortocircuito no sella salidas de emergencia. Un cortocircuito no convierte un centro comercial en una tumba colectiva.

Yasmeen Bano perdió su tienda. Veinte años. Dice que no le importa el dinero, que lo que no puede soportar es que no le quedó ni una foto, ni un recibo, ni un papel con su nombre. Todo ceniza, dice. Y el Estado ni siquiera vino a mirar.

Hace doce años, en 2012, otro fuego. Una fábrica. Más de doscientos sesenta muertos. En 2020, un tribunal dijo que fue provocado. Nadie fue a prisión.

Ahora, Gul Plaza ya no está. La demolieron. Como si tirar los restos borrara la deuda.

¿Cuántos más tendrán que desaparecer antes de que alguien diga: esto no es un accidente?

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