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Recuerdo el calor de una tarde en Margarita, hace ya más de diez años, cuando un pescador me mostró con la punta del dedo una mancha oscura en el mar, lejos del puerto: “Eso no es un tiburón”, dijo, y no lo preguntó ni lo afirmó, solo lo dejó colgado entre las olas como una duda vieja.
En Anholt, a esa altura del año, el viento trae olor a sal y a miedo. Algo grande ha terminado allí —o ha fracasado en terminar—, y los funcionarios dan vuelta la cabeza cada vez que alguien le pregunta por el fondo del agua. La Agencia Danesa de Protección Ambiental lo tiene por cadáver desde hace ya un tiempo, pero no dicen cuánto. Sólo lo apuntan con una × mental: sí, eso es lo que creemos, pero no hay nadie aquí para confirmarlo.
Un jorobado, dice la prensa europea. Diez quince metros. Apenas más que un micro urbano, pero con el peso de una carga que no se ve: la historia de un animal que, según los alemanes, tenía entre cuatro y seis años. Un bebé, si se piensa en el escala de los cetáceos. Le pusieron Timmy —aunque nadie le preguntó al animal si le gustaba el nombre—, lo rescataron una y otra vez, lo metieron en balsas, lo arrastraron con fuerza, lo sometieron a viajes dignos de penitencia.
No recuerdo bien la fecha, pero fue a finales de abril cuando Berlín lo dejó prácticamente por muerto. No querían más fallas públicas. No querían más cámaras grabando su última respiración. Al final, una empresa privada se ofreció —¿por qué no?— y lo embarcaron en una barcaza, como si fuera maquinaria, como si fuera petróleo derramado en un bote. Lo soltaron a setenta kilómetros de la costa danesa, a principios de mayo.
Dentro, en la agencia ambiental de Copenhaguen, ya sabían. En el fondo, todos lo sabemos: los cetáceos saben donde nacen, donde comen, donde se reproducen. No se equivocan tanto. Si Timmy se adentró en el Báltico, algo estuvo roto en su brújula interna. O en la del mundo.
Los científicos habían advertido que sus pulmones ya estaban llenos de agua, que su sistema inmune había rendido arms before. Que un cetáceo de esa edad, en esas condiciones, no podía hacer el viaje. Y no lo hizo. O sí lo hizo… hasta donde el cuerpo y el mar lo dejaron.
La verdad es que, en el fondo, nadie cuenta cuántos Timmys hay por ahí: animales perdidos en aguas equivocadas, nacidos en zonas de conflicto climático, arrastrados por corrientes que antes no existían. Que no tienen nombre, no quedan grabados en el video de los rescatistas, no viralizan. Quedan callados en el fondo del mar, o en la memoria de los pescadores que callan para no tener problemas.
La pregunta que surge, en una noche como esta —café frío, pantalla apagada—, es si alguna vez se les pidió permiso. No por rescatarlos. No por lanzarlos al mar. Sino por usarlos: como parámetro, como noticia, como símbolo.
Timmy.
O no Timmy.
No se sabe.
Ni se sabrá.
A veces, lo que más duele no es la muerte.
Es la espera.
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