Guanajuato bajo asedio: estado de emergencia tras mortífero ataque de cárteles

El capitán colocó la bandera sobre la caja y no dijo nada. Solo asintió, como si con ese gesto cerrara un trato que nadie le había ofrecido. Afuera, en la avenida, los militares montaban guardia con fusiles bajos, pero miradas altas. Como si temieran lo que venía. Como si ya lo conocieran.

Diez muertos. No desgraciados, no “bajados” en una balacera cualquiera. Diez uniformados. Diez nombres. Diez madres que esa mañana no escucharon el “ya voy para casa” que tanto esperan. Fue en enero, creo, aunque no estoy seguro del día. El 20, quizás. O el 19. La fecha se desdibuja cuando el dolor es colectivo. Y este lo es.

Todo empezó con un motín. Tres cárceles, al mismo tiempo. Como si alguien hubiera dado la orden. Los guardias, rehenes. Los reclusos, a cargo. No pidieron dinero. No exigieron armas. Querían condiciones. Querían moverse libremente. Querían, sobre todo, que su jefe siguiera en control. Y cuando las fuerzas recuperaron una de las cárceles, cuando entraron con todo y se los llevaron a él —Aldo Duppie, «El Lobo»—, entonces sí. Entonces fue el infierno.

No vuelvo a repetir el nombre del presidente. Todos lo saben. Pero lo que no dicen es que El Lobo está casado con una mujer que tiene apellido político. Pariente directa de quien perdió la elección frente a él. Una conexión. Un silencio. Nadie habla de eso. Y claro, ¿cómo hablar si el país entero tiembla?

La emergencia ya está firmada. Publicada en gaceta. Permite que te detengan sin orden. Que te revisen el carro en cualquier esquina. Que te paren, te miren, te palpen, y listo. Sin explicaciones. Sin juez. El argumento: “peligro inminente”. El efecto: miedo que se expande, no al crimen, sino hacia adentro, a lo cotidiano.

Bebí café en un puesto frente al Ministerio, mientras el acto terminaba. El humo de las velas se mezclaba con el frío de la madrugada. Un oficial mayor me dijo, sin mirarme, mientras ajustaba el cinturón: “El problema no es que maten policías. Es que saben exactamente a quién matar”. Se calló. Y yo no pregunté más.

¿Quién dio la orden desde adentro? ¿Quién coordinó tres cárceles al mismo tiempo? No fue una revuelta espontánea. No con ese nivel de sincronización. No con muertes tan precisas.

Hace meses, veinte líderes de Barrio 18 se fugaron. Solo seis fueron recuperados. Uno apareció muerto. Los demás… en el aire. Como si nunca hubieran existido. Y mientras, las células siguen moviéndose. En las calles. En las cárceles. En los silencios de la política.

El narcotráfico cruza Centroamérica con la misma facilidad con que un barril de gasolina atraviesa la frontera en cualquier camioneta camuflada. Barrio 18. MS-13. No son clanes. Son empresas. Con estructura. Con cadena de mando. Con acceso.

¿Hasta cuándo el estado responde con toques de queda en vez de desmantelar?
¿Qué pasa con los que no son policías pero viven entre las balas?
¿Quién protege a los que no tienen uniforme, pero tampoco salida?

No hubo himno al final del acto. Solo un apretón de manos entre viudas. Y un minuto de silencio que duró más, mucho más.

¿Y si no es el crimen quien domina el país, sino el vacío que dejamos crecer?
¿Y si ya no se trata de ganarle a los carteles, sino de reconocer que ganaron hace rato?

El café se quedó frío.
Como todo.
Pero ahí seguimos.

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