Tiro fatal en Minneapolis: la mujer que observaba murió entre disparos y contradicciones

Renee Nicole Good apagó el motor. O tal vez no. Hay quien dice que el SUV seguía en marcha cuando los agentes se acercaron. Quién sabe. Lo que sí se sabe es que ella estaba allí, en su camioneta, en mitad de una calle nevada de Minneapolis, con la ventana abajo, y que alguien, un oficial de ICE, sacó el arma y disparó.

No fue en una favela. No fue durante un operativo antidrogas. Fue a unas cuadras del lugar donde mataron a George Floyd. A plena luz del día. Alrededor de las nueve y media, quizás un poco después. Los vecinos estaban desayunando. Algunos salieron como pudieron, con los zapatos mojados, sin bufanda, solo para ver qué pasaba. Y vieron el humo del motor, el vidrio roto, el cuerpo inmóvil.

Dicen que estaba bloqueando el paso. Dicen que no obedeció órdenes. Pero también dicen que los agentes le gritaban cosas distintas: uno, que saliera; otro, que se quedara. Un testigo, una mujer que filmó parte de lo ocurrido, dijo eso. Algo así como que le daban instrucciones cruzadas, como si ya supieran que cualquiera de sus movimientos sería el equivocado.

Y hubo disparos. Dos, al menos. Quizás más. El vehículo se movió, giró, se estrelló contra el borde de la acera. Los bomberos la sacaron. Respiraba, pero apenas. La llevaron al Hennepin County Medical Center. Y allí murió.

Noem habló. Claro que habló. En una rueda de prensa en Nueva York, con ese tono que no quiere discutir, solo imponer. Dijo que el agente siguió su entrenamiento. Dijo que un carro puede ser un arma. Dijo, textual, que fue un acto de terrorismo doméstico. Terrorismo doméstico. Una mujer en un Honda Pilot, frente a tres agentes armados, convirtiéndose en una amenaza terrorista.

Keith Ellison la desmintió sin mencionarla. Habló de Renee como una observadora legal. Dijo que era poeta. Madre. Hija. Dijo que estaba tratando de proteger a sus vecinos inmigrantes. Y dijo que estaba triste. No indignado. Triste. Como quien conoce demasiado bien este tipo de historias y ya no encuentra palabras nuevas para el duelo.

Frey, el alcalde, no tuvo esos reparos. Vio el video. Y dijo que era mentira. Literal: “bull****”. Que no fue defensa propia, sino abuso de poder. Que aquel agente federal actuó con imprudencia y que ICE no es bienvenido en Minneapolis.

Pero ICE sigue allí. Y seguirá, dice Noem. “Tenemos miles”, dijo. Y no descarta enviar más. Miles. No agentes. Mil hombres armados, moviéndose por ciudades que no los llamaron.

La investigación la lleva ahora el FBI, solo. La policía estatal, el BCA, se retiró. Dijeron que no les daban acceso a la evidencia. Que no podían investigar en ciegas. Y Ellison, otra vez, expresó dudas. No porque crea que el FBI y ICE son lo mismo, sino porque entiende que, a ojos de la gente, funcionan en la misma sombra.

Todo esto suena familiar. Demasiado. El cuerpo de una mujer negra en un carro. Agentes federales desplegados en una ciudad por órdenes de Washington. Un video que no se libera completo. Testigos que hablan y autoridades que niegan. Un ministro justificando la bala como procedimiento.

No es nuevo. No es nuevo.

Y mientras, en Portland Avenue, entre flores congeladas y una cruz de madera clavada en la nieve, alguien encendió una vela. Y otra. Y otra. Como si la luz pudiera, aunque sea por un segundo, responder a lo que las palabras ya no alcanzan.

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