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Donald Trump se para frente a un micrófono, en el Salón Roosevelt, con ese aire de quien ya dijo todo antes. Setenta y nueve años, el pulso, supuestamente, estable. Detrás, el cuadro de Theodore Roosevelt a caballo, como una especie de metáfora petrificada del poder que nunca se cansa. Pero la noticia no está en lo que dice sobre tarifas o fronteras. Está en lo que traga todas las mañanas con el desayuno: 325 miligramos de aspirina. Una píldora de adulto. Cuatro veces más de lo recomendado.
Lo dijo en una entrevista, sin pudor. “Quiero sangre delgada, no sangre espesa pasando por el corazón”. Así, como si fuera el dueño de un grifo, no de una circulación sanguínea. Han sido 25 años haciéndolo. Dos décadas y media desoyendo, al parecer, lo que sus médicos le han dicho. Y mientras habla de precios de medicamentos, él mismo está autoprescribiéndose una rutina que los expertos ya no recomiendan ni siquiera para empezar —mucho menos para mantenerla a los 79.
La guía de prevención estadounidense, desde 2022, es clara: no arrancar con aspirina diaria si tienes más de 60 y no tienes enfermedad cardiovascular previa. Y si ya la tomabas, a los 75 es momento de considerar parar. No es una sugerencia tibia. Es una advertencia contra riesgos reales: hemorragias cerebrales, gástricas, cortes que no cierran. Nada dramático a primera vista, pero sí acumulado, silencioso. Peligroso.
Trump, al parecer, no tiene infartos ni estent en el historial. Tiene insuficiencia venosa crónica, diagnosticada este año. Y un memorando del mes pasado donde se afirma, con solemnidad casi burocrática, que su sistema cardiovascular está “en excelente estado”. Eso, ojalá, diga la verdad.
Pero lo de la aspirina no es solo un capricho clínico. Es un síntoma de otra cosa. De ese instinto que lo ha movido toda la vida: imponerse al consejo, al protocolo, a la evidencia. Si el mundo entero se niega, él toma más. Si los médicos dicen 81 miligramos, él sube a 325. “Quiero sangre delgada”. Como si el cuerpo también pudiera negociarse desde un trato.
Levin, la cardióloga de Stanford, lo dice con cuidado: “no hace falta. Y aunque no sea letal, no es lo que recomendaría”. Admite que, para alguien que ya lo tolera, el salto de 81 a 325 no cambia mucho el riesgo. Pero insiste: no hay beneficio adicional. Ninguno. Solo la ilusión de más protección.
Trump, según el memorando de julio, tiene moretones. Sangrados leves. Su médico lo achaca directamente a la aspirina. Y ella lo dice con una tranquilidad casi incómoda: “Eso significa que está funcionando”. Sí. Funciona. Pero también expone. La piel, a esa edad, se vuelve papel de cebolla. Un roce, y aparece el hematoma. Nadie recuerda el golpe. Solo el resultado.
También menciona el tinnitus. Ese zumbido persistente. La aspirina alta puede causarlo. La edad también. No se sabe cuál es la causa aquí. Tampoco si duerme bien, si el sueño lo traiciona como a tantos de su edad. De eso no hay más que evasivas.
Lo grave no es que se trague una aspirina fuerte cada mañana. Lo grave es que lo haga con esa mezcla de desdén y convicción que tanto le caracteriza. Porque detrás no hay discusión médica. No hay diálogo de riesgos y beneficios. Hay una decisión unilateral. Como tantas.
Y uno se pregunta: si este hombre elige su propia dosis de aspirina, a pesar de la ciencia… ¿qué otras decisiones se tomó —y se tomará— solo porque cree que debe ser así?
La sangre puede estar delgada. Pero el juicio, a veces, se espesa.
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