Encuentro clave en Ginebra para evitar guerra con Irán

Varvarych se quedó quieto frente al mar, los pies falsos hundidos en la arena de Daytona. Tenía veintiocho años, una sonrisa que no se apagaba, y dos piernas de acero que el estado ucraniano no podía darle. Allá, entre escombros y sirenas rotas, los hospitales no tienen quién lo arregle. Aquí, en Florida, un grupo de civiles lo ayudó con lo que el mundo oficial solo promete: atención. Rehabilitación. Dignidad.

Mientras tanto, en Ginebra, diplomáticos de Irán y Estados Unidos se sentaban frente a frente. Otra vez. Como si el gesto bastara. Como si las palabras pudieran contener lo que el USS Gerald R. Ford, navegando cerca de Creta, ya decía con su sola presencia: la guerra no se anuncia, se prepara. Trump, desde Washington, había lanzado la acusación sin pruebas: Irán estaría construyendo misiles capaces de tocar suelo estadounidense. Nadie mostró evidencia. Pero el despliegue militar en Medio Oriente está ahora al nivel más alto desde la invasión de Irak en 2003. Todo mientras el ministro iraní Araghchi repetía, frío, que los misiles balísticos no entrarían en la mesa de negociación. Nunca. Jamás.

Y mientras los gobiernos juegan al borde del abismo, Líbano llama a sus ciudadanos: váyanse. Salgan ahora, si pueden. Porque si esto estalla, nadie sabrá quién empieza.

En Cuba, un barco desde Florida chocó contra el silencio del régimen a mitad de la noche. Tropas de frontera abrieron fuego. Cuatro muertos. Seis heridos. El gobierno dice que eran terroristas. Que llevaban rifles, cócteles molotov. Uno de los sobrevivientes, Amijail Sánchez González, lidera una supuesta organización anti-cubana desde Miami. Su amigo Kiki Naranjo lo confirmó a NPR: reclutan desde adentro, quieren sabotear al gobierno. Pero aquí todos sabemos cómo se escribe eso en la historia oficial: infiltración. Subversión. Excusa. Bustamante, analista en Miami, lo dice claro: si Trump quiere escalar, podría desatar una crisis masiva, una migración, un colapso… y entonces sí, intervendría. Pero eso, no lo quiere ni él.

En Harvard, otro naufragio. Larry Summers, exsecretario del Tesoro, exrector, renuncia. Lo hace ahora, después de que salieran a la luz correos suyos con Jeffrey Epstein. No, no fue acusado de nada. Pero escribió con él hasta 2019. Tras la condena de 2008. Tras todo. Harvard investiga otra vez. Como si la primera vez se hubiera quedado corta. Como si los vínculos entre poder, dinero y corrupción fueran algo nuevo. No es nuevo, no es nuevo.

Mientras tanto, en Oklahoma, Kevin Stitt, gobernador republicano de un estado que le dio a Trump el 66 por ciento de los votos, dice en voz alta lo que otros callan: no todos los indocumentados deben ser expulsados. Ha roto filas. Trump lo llama “wiseguy” en redes. Insulto o advertencia, quién sabe. Lo cierto es que dentro del partido, el miedo a hablar sigue siendo más fuerte que la conciencia.

Ayer, ICE prometió no estar en los centros de votación este año. Lo dijo un funcionario del Departamento de Seguridad Nacional. Lo confirmó Adams, secretario estatal de Kentucky. Es una promesa pequeña, pero necesaria. Porque el presidente sigue repitiendo, sin pruebas, que los no ciudadanos votan en masa. Miente. Insiste. Instaura.

Y en medio de todo esto, Varvarych se baña en el océano. Su novia Ira, de diecinueve años, lo sostiene. No por necesidad. Por amor. Por la decisión, simple y brutal, de no dejar que la guerra se quede con todo. Viven en Orlando ahora, en una clínica especializada, gracias a una ONG llamada Revived Soldiers Ukraine. Hace falta. Porque allá, los médicos no alcanzan. Y los hospitales, cuando no están llenos, están bombardeados.

¿Quiénes son los que no aparecen en esta historia? Los que firman los cheques en la sombra. Los que callan mientras el mundo arde. Los que construyen imperios con el dolor de otros, y luego se sientan a negociar la paz como héroes.

Varvarych no quiere ser héroe. Solo quiere volver a caminar. Y tal vez, algún día, olvidar lo que vio.

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