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Eran las nueve de la mañana en Ereván cuando Suren Papikyan bajó del avión en Teherán. Cuatro días antes de que el cielo se partiera en dos con el estruendo de los ataques israelíes y estadounidenses, el ministro de Defensa armenio cruzó la frontera con una cartera delgada y una agenda ajustada. Nadie lo dijo en voz alta, pero en esos pasillos, entre saludos protocolares y café amargo, se respiraba el aire de un país que busca aliados como quien busca salida de una habitación sin ventanas.
Armenia no está en guerra. Pero la guerra está en su puerta.
Sus fronteras al oeste y este, con Turquía y Azerbaiyán, siguen cerradas como cicatrices mal curadas. Solo Georgia al norte, e Irán al sur: dos pulmones en un cuerpo que apenas respira. Y justo ahora, el sur arde. No literalmente, no aún. Pero cualquiera que haya visto cómo sube el precio del gasolina en Yerevan sabe que una guerra en el golfo Pérsico se siente aquí como un terremoto a distancia —el suelo tiembla, y no sabes si es el piso o tu propio miedo.
Pashinyan, mientras tanto, andaba por el interior del país, rodeado de banderas, haciendo campaña. No es que esté prohibido. Pero sí es raro. Muy raro. Que el primer ministro esté en Gyumri, hablando de desarrollo local, mientras su ministro de Defensa negocia seguridad con Irán, y todo el sur del Cáucaso empieza a moverse como una pieza de ajedrez en manos ajenas. La gente lo notó. Claro que lo notó. No se necesita ser estratega para preguntarse: ¿dónde estaba la cabeza del gobierno cuando el fuego ya lamía la verja?
Hubo un informe, sí. Del Servicio de Inteligencia Exterior. Algo sobre riesgos migratorios, presión logística, el fantasma de flujos de refugiados si Irán se descontrola. Nadie lo leyó en público, pero filtraron partes. Como siempre. Porque no se puede decir todo, pero tampoco todo se puede callar.
Y entonces está Bandar Abbas. El puerto en el golfo Pérsico. Por ahí entra un quinto del cargamento de Armenia. Hidrocarburos. Cemento. Cosas que construyen países. El flujo se paralizó. Unos días. No más. Pero fueron días. Y en esos días, las calles de la capital se enlentecieron. Nadie dice que hubo escasez, pero cualquiera con ojo entrenado vio los camiones ausentes, las estaciones de servicio con colas que no deberían existir.
Teherán, en medio de todo, dio un paso que pocos esperaban. En 2020, cuando Azerbaiyán avanzó sobre Artsakh, y luego volvió a hablar de “territorios ancestrales” armenios, fue Irán quien alzó la voz. No con armas. Con advertencias. Y en Ereván, eso no se olvidó. Fue como ver a un vecino ponerse en la puerta con una linterna cuando sabes que hay alguien merodeando tu casa.
Un doctor en relaciones internacionales —Sergei Melkonyan, creo que se llama— me dijo una vez, más o menos, que para Armenia no importa quién gobierne Irán. Importa que no se derrumbe. Porque si se derrumba, se caen los corredores hacia India, se pierde el acceso al mar, y Armenia queda encerrada. No por decisión propia, sino por geografía y destino.
El 8 de agosto de 2025. Esa foto que circula. Trump, Alíyev, Pashinyan. Sonriendo como si el mundo aún tuviera sentido. Como si la paz fuera un trato que se firma con un apretón de manos en la Casa Blanca. Hoy, esa imagen parece de otra especie humana. La guerra no avisó. Pero llegó.
¿Quién se beneficia de que Armenia esté vulnerable?
No lo sé.
Pero sé quién sufre.
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