Crisis agrícola global por cierre del estrecho de Hormuz

Un campesino en las afueras de Amritsar, en el Punjab indio, esparce fertilizante sobre el arrozal bajo un cielo plomizo. Es julio, y la tierra aún guarda la humedad de la mañana. Sus movimientos son lentos, mecánicos, como si ya no creyera del todo en lo que está haciendo. A su espalda, el humo de un tractor antiguo se mezcla con el aire caliente. Alguien le dijo hace unos días que el precio del fertilizante subió un treinta por ciento. No sabe si podrá comprar lo suficiente para la próxima siembra. Nadie le explicó que todo empezó con un estrecho entre dos golfos, un canal de agua que no ha visitado, pero que ahora decide si su cosecha vive o muere.

El Estrecho de Ormuz. Tres de cada diez sacos de fertilizante que se mueven en el mundo pasan por ahí. O pasaban. Porque ahora, con la guerra entre Estados Unidos, Israel e Irán —no sé bien cómo empezó, pero ya nadie pregunta por el origen—, los buques apenas se atreven a cruzar. Los tanques de gas natural, que antes iban desde Arabia Saudita, Emiratos, Kuwait, ahora están paralizados. Y sin gas, no hay fertilizante. O hay, pero cuesta más. Mucho más.

Me llamó hace unos días un colega de Nueva Delhi. Hablaba bajo, como si temiera que lo escucharan. Me dijo: “Los de la FAO están asustados. Torero, el economista jefe, asegura que esta vez no hay sustituto. En 2022, con la guerra en Ucrania, pudieron reemplazar el fertilizante ruso con el del Golfo. Pero si ahora se corta el del Golfo… no hay plan B”. Repitió eso dos veces: no hay plan B. Y luego un silencio. Como si ya se imaginara la escena: mercados vacíos, arroz caro, niños con hambre en lugares donde el arroz es lo único que no falla.

India, Pakistán, Bangladesh, Sri Lanka. Luego Sudán, Kenia, Somalia. Turquía, Jordania. Países donde la mitad del salario familiar se va en comida. Un aumento del cinco, del diez por ciento en los precios… no es inflación. Es colapso. Me dijo Kishore, un investigador que conozco por varios reportajes, que los agricultores ya no duermen bien. «¿Y si la guerra no termina pronto?», me preguntó. «¿Qué pasará con la próxima temporada?» No era retórica. Era un hombre hablando desde el borde.

Pero el problema no es solo lo que entra. Es también lo que no sale. India exporta arroz, mangos, uvas. El Golfo los compra. Y ahora no pueden enviarlos. Los puertos están paralizados, las rutas cerradas. Las exportaciones se caen, y con ellas, los ingresos. «Eso también afecta las expectativas de precio», me dijo. No supe si quería decir que todo se vuelve más volátil, o que ya no se puede confiar en nada.

El peor temor no es el aumento. Es la ausencia. No hay reservas internacionales de fertilizante como las hay de petróleo. Nadie pensó que haría falta. Y ahora, mientras el Ormuz sigue cerrado, no hay tiempo para pensar. Cada día que pasa, se pierde una parte del ciclo agrícola. Y cuando falla la siembra, la hambruna no anuncia su llegada.

Dicen que si en una semana más reabren el estrecho, quizás todo quede en una alerta, en una cicatriz leve. Torero lo dijo con cuidado: «Esperamos que los mercados se recuperen». Pero nadie dijo cuándo, ni cómo. Y en estos casos, el silencio del optimismo es el más peligroso.

Aquí, en Caracas, mientras escribo esto a las dos de la mañana con un café frío al lado, pienso en el campesino de Amritsar. En cómo sus manos, llenas de tierra, dependen de decisiones tomadas a miles de kilómetros, en gabinetes donde ni siquiera conocen su nombre. Y me pregunto: ¿cuántos de nosotros estamos tan expuestos, sin saberlo?

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