Tres muertos en Latakia tras represión de protesta alauita tras ataque en mezquita

Eran las siete de la mañana en Latakia cuando el primer disparo rompió el aire denso de febrero. Nadie lo vio venir. Solo se escuchó. Y luego otro. Y otro. Tres cuerpos quedaron en el suelo antes de que el sol alcanzara el techo de las mezquitas. Todos hombres. Todos alauitas. Todos respondiendo a un llamado que vino desde fuera, desde el exilio, de un tal Ghazal Ghazal, un jeque que no pisa Siria pero habla en nombre de una comunidad que ya no sabe a quién creerle.

La policía dijo que “contuvo la situación”. Eso es todo. Ni siquiera se molestaron en mentir bien. No confirmaron que hubieran abierto fuego, pero tampoco lo negaron. Como si la ciudad pudiera olvidar el olor a quemado, el rastro de sangre entre las piedras, los gritos que nadie grabó pero que aún resuenan en los patios cerrados donde viven los que no firman documentos, no dan declaraciones, no existen para los medios.

Hubo dos grupos. Uno, alauitas, con fotos de Assad en las manos —no del hijo, del padre— como si negar el tiempo pudiera salvarlos. El otro, sunitas, seguidores del nuevo gobierno islamista, arrojando piedras desde el otro lado de la calle, algunos con los ojos llenos de odio, otros con miedo puro. La policía no trató de calmar. Trató de separar. A balazos al aire, dicen. Pero los balazos al aire siempre caen en alguien.

No se sabe cuántos heridos. No se sabe quién dio la orden. No se sabe cuántas madres están lavando ahora ropa con manchas que no saldrán ni con lejía. En Homs, un poco más al interior, también hubo golpes, sangre en el pavimento, silencios largos entre vecinos que ayer se saludaban con el café en la mano.

Todo esto viene de una bomba. Una sola. Explotó en una mezquita de Wadi al-Dhahab, en una zona mayoritariamente alauita. Ocho muertos. Ocho nombres que no aparecerán en los titulares de mañana. Un grupo llamado Saraya Ansar al-Sunna asumió la responsabilidad. Extremistas sunitas. Yihadistas. Apóstatas, los llaman ellos. Y los alauitas, que siguen una rama heterodoxa del chiismo, no tienen a quién reclamarle protección. Los que antes gobernaban los usaron como escudo. Los que ahora gobiernan los ven como herejes.

Es irónico. La caída de Assad —ese hombre alauita que se aferró al poder con fuego y hambre durante catorce años— dejó a su propia comunidad más expuesta que nunca. Como si el derrumbe del trono también hubiera derribado el muro invisible que los protegía. Hoy son víctimas del odio que el régimen alimentó por décadas. Hoy pagan por los crímenes que no cometieron, pero que permitieron. Eso también pasa. La justicia no es lineal. A veces es venganza disfrazada de historia.

La verdad es que nadie sabe qué sigue. Sí, los funcionarios dijeron que los responsables del atentado serán castigados. Pero no han detenido a nadie. No hay anuncios. No hay pruebas mostradas. Solo palabras, como siempre. Y mientras tanto, los alauitas salen a protestar, no por el poder, sino por no desaparecer. Por no ser borrados con el mismo silencio con que borraron a otros durante la guerra.

¿Qué pregunta haría un lector inteligente? Esta: ¿por qué ahora, y no cuando mataban a los sunitas en masa? Y yo no tengo respuesta. Solo sé que la violencia no se olvida. Se acumula. Cambia de piel. Y vuelve.

Aquí, en el norte, dicen que el viento huele diferente desde el atentado. Más ácido. Como metal quemado. Como si la tierra recordara.

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