Dirección
175 Greenwich St, New York, NY 10007
Fue a eso que despertó el 26 de diciembre: a un video de 42 minutos, sin música, sin gráficos, sin corte alguno, donde un chico de 23 años y un tipo mayor —David, nada más— caminan por centros de cuidado…
Es de madrugada en Diyarbakır. Hisyar Ozsoy, el copresidente del HDP, camina entre las mesas de un café que no cierra, con el teléfono en una mano y los ojos cargados. No duerme desde hace días. Dice que hay cosas…
Un hombre en Berlín enciende un calentador de batería con manos temblorosas. Es la cuarta noche sin electricidad. Las paredes transpiran frío. Afuera, la nieve cae otra vez, dulce e indiferente, sobre los cables chamuscados de una estación eléctrica que…
Eva Schloss murió en Londres. Noventa y seis años. Un número que pesa como una losa, pero también como un testigo. La conocieron como la hermanastra de Ana Frank. Como si eso definiera su vida. Como si no hubiera sido…
Lai Ching-te no es nuevo en esto, no es nuevo. Lo vi moverse en Taiwán, como uno que no grita, pero tampoco se muda. El 1 de enero, ahí estaba, en medio de la ceremonia, con su vicepresidenta Bi-Khim Hsiao…
Maduro no estaba en Miraflores. Eso fue lo primero que me dijeron en Caracas, hace unas semanas, por un canal que ya no existe: una voz baja, un susurro entre dos exfuncionarios que ahora viven con pasaporte falso y nombres…
La vieron caminando junto a él por la nieve, tomados de la mano. Una niña delgada, de rostro neutro, abrigo oscuro, pasos pequeños pero firmes. No dijo nada, claro. Nadie espera que hable. Pero estaba ahí, de nuevo, en cada…
Marty Reisman, sí. El tipo que jugaba con pinta de matón de película, traje impecable, mirada de póker. El que en los cincuenta en Nueva York no entraba a una sala de ping pong, irrumpía. Y no era para mover…
El tanque estaba anclado frente a Maracaibo, inmóvil, como si esperara permiso para hablar. El “Minerva Astra”, con su vientre vacío o quizás lleno de una carga que ya nadie sabe exactamente a quién pertenece, flotaba entre dos tiempos: el…
Graham Potter caminaba solo por la entrada lateral del estadio, sin saco, con el cuello del suéter subido como si el frío de Londres pudiera borrar lo que venía. Fue hace seis meses, pero parece otra vida. Entonces, lo pintaron…
